Bosque amante obscuro

 Otra poesía que he traducido "artesanalmente" al español de mi poetisa favorita italiana Mariangela Gualtieri,.

Que la disfruten :)

Bosque amante obscuro

Entra en el bosque.

De vez en cuando suelta

y luego entra en el bosque.

Entra sola en el bosque. Entra

despacio.

El primer grito de pájaro

es tu nombre.

Si encuentras agua, entre al agua.

Si encuentra lodo, entra. Planta

tus pies tus manos donde la tierra cede

y tu paso dispara

la alerta grande el aliento suspendido

del bosque.

Luego baja de nuevo donde solo hay

sombra. Siente las criaturas sin luz.

Quédate inmóvil. Calla.

Y cuando el corazón

más fuerte late, detente - escucha -

dale nombre al miedo.

Estudia bien su trono.

Como cambia la respiración

cómo te tiene. Entonces baja

en lo más espeso del bosque. Tiembla más fuerte.

Mira como tiemblas. Estudia - cómo se enciende

el poderoso miedo. Aprende sus señuelos

en la sagrada masa donde la muerte

sale del cascarón.

Es este el lugar donde todo el cielo

cae y viene. La tierra lo deja hacer

y todo liga todo se mezcla y crece.

Todo va como debe, cose

y descoce, se hunde se eleva y se expande

muriendo alimenta a sí mismo mientras nace.

El segundo pájaro que golpeando

las alas te atemoriza, ordena esto:

deja que el bosque entre. El miedo

ha bajado de su trono.

Ahora reza. Perfectamente.

La oración es escucha y tú estás ahora

en el más perfecto templo de la tierra.

Entonces cuando aparece mas adelante

el corzo, o increíble el ciervo

girando su cabeza de fenómeno

te mira desde su gran silencio

de animal, siéntete bendecido por la tierra

y por el cielo.

A través de ti la especie nuestra va a beber.

Entonces regresa a casa.

Vuelve - estudia - haz lo tuyo

bien. Quédate cerca

quédate adentro de la tambaleante especie. Nuestra.

Pero luego ve al bosque. Para todos ve,

reza para todos tu. Toma también para nosotros

los poderes del bosque. Manten viva

la inquieta torcida especie con orcos.

La arrogante nuestra. Sostenla tu entre las manos.

Mariangela Gualtieri

Poema para las mujeres de Mariangela Gualtieri

Hoy les traduzco un poema de Mariangela Gualtieri que me gusta mucho. Lo quiero dedicar a todas las mujeres madres, con o sin hijos, de sueños en la tierra.


Hay mujeres llenas de amor

son espadas, horquillas y ases

en la manga. 

Vitalidad sobresale 

de los pezones por una pequeña leche 

para el niño. La estructura celeste les afecta 

aquel tejer al enigma 

hasta el velo que se movió levemente

hasta las sondas agudas
de concentración. 

No son mujeres en verdad 

sino pájaros asomados en las crías 

indefensas. Entra el verano 

en la ropa 

y se mete 

en un sudor de huesos delicados. 

Están aquí. Llevan parte del peso 

un polvo de estrellas primarias. 

Ayudan riendo 

las orillas de un cielo 

imperfecto que a veces cae. 

Lloran. De vez en cuando. 

Aquel estropearse del pan 

el grave precipicio del tiempo.
Son que no hay en el mundo 

boca que ría mejor 

de aquella llama de ellas. O ligereza 

a la orilla de los niños. 

No hay nada que perfore 

como el incendio de fiesta 

de aquella risa. Son cabañas 

donde el cansado peregrino 

llora 

un poco 

en tardes sombrías de gravedad terrenal. 

Dicen: «Nacemos hacia adelante. Hacia la fuente 

de toda una luz. Hacia el aquí. 

Hacia el tiempo. Hacia la nada. Cálmate ahora». 

Por eso están aquí. Traer la palabra. 

Reír. Estar sin pensamiento. 

Dar de comer. Ser cambio genial. 

Limpiar donde se ensucia. Milagrar. 

Son una obra entera de amor 

bordada de estrellas.


***


Ci sono donne gonfie d’amore
sono spade e forcelle e assi
nella manica.
Vitalità si sporge
dai capezzoli per un latte piccolo
all’infante. Le condiziona la struttura celeste
quel tessere l’enigma
fino al velo scostato per pochissimo
fino alle sonde acute di concentrazione.


Non sono donne in verità
ma passeri sporgenti su nidiate
inermi. L’estate entra
nei vestiti
e s’infila
in un sudore d’ossa delicate.


Sono qui. Portano parte del peso
una polvere di stelle primarie.
Soccorrono ridendo
le sponde d’un cielo
imperfetto che a volte cade.


Piangono. Ogni tanto.
Quel guastarsi del pane
il grave precipizio del tempo.
Sono che non c’è al mondo
bocca che rida meglio
di quella loro fiamma. O leggerezza
in sponda d’infante.


Niente c’è che perfori
come l’incendio a festa
di quel riso. Sono capanne
dove lo stanco pellegrino
piange
un poco
in sere cupe di gravità terrestre.


Dicono «Si nasce in avanti. Verso la fonte
di tutta una luce. Al qui.
Al tempo. Al niente. Càlmati ora».


Sono qui per questo. Portare la parola.
Ridere. Stare senza pensiero.
Dare da mangiare. Essere geniale svolta.
Pulire dove si sporca. Miracolare.
Sono opera intera d’un amore
trapuntato di stelle.

Mia mamma

Nos teníamos que parar

Gaia - Alex Grey

Hay seres que en medio de los movimientos convulsos de la humanidad saben tejer poesía con sus palabras y captar lo mas elevado de cada situación. Así vuelan las palabras de la poeta italiana Mariangela Gualtieri que regalo' un poema para estos tiempos, aquí se lo he traducido al español:

Nueve marzo dosmilveinte

Eso te quiero decir
nos teníamos que parar.
Lo sabíamos. Todos lo sentíamos
que era demasiado furioso
nuestro hacer. Estar adentro de las cosas.
Todos afuera de nosotros.
Agitar cada hora – sacarle partido.

Teníamos que parar
y no podíamos.
Había que hacerlo juntos.

Reducir la velocidad del viaje.
Pero no podíamos.
No había esfuerzo humano
que pudiera detenernos.

Y como eso
era un deseo tácito común
como una voluntad inconsciente -
quizás nuestra especie ha obedecido
ha desatado las cadenas que mantienen blindada
nuestra semilla. Abierto
las grietas más secretas
y dejado entrar.
Tal vez por eso hubo después un salto
de la especie - desde el murciélago hasta nosotros.
Algo en nosotros quería abrirse.
Quizás, no lo sé.

Ahora estamos en casa.

Es un portento lo que pasa.
Y hay oro, creo, en este extraño tiempo.
Tal vez hay regalos.
Pepitas de oro para nosotros. Si nos ayudamos.
Hay un muy fuerte llamado 
de la especie ahora y como especie ahora
cada quien se debe pensar. Un destino común
nos mantiene aquí.  Lo supimos. Pero no muy bien.
O todos o ninguno.

Es poderosa la tierra. Vive de verdad. 
Yo la siento pensando un pensamiento 
que nosotros no conocemos.
Y lo que pasa? Consideramos 
si es ella quien mueve. 
Si la ley que mantiene bien guiado
el universo entero, si cuando pasa me pregunto 
si no es plena expresión de aquella ley 
que también nos gobierna - al igual que cada estrella - cada partícula del cosmos. 

Si la materia oscura fuera ese 
tenerse juntos del todo en un ardor
de vida, con la barrendera muerte que llega
a equilibrar cada especie. 
A mantenerla dentro de su medida, en su lugar,
guiada. No somos nosotros
que hicimos el cielo. 

Una voz imponente, sin palabras 
ahora nos dice que nos quedemos en casa, como niños 
que hicieron su travesura grande, sin saber qué, 
y no tendrán besos, no serán abrazados. 
Todos adentro de una frenada 
que nos trae atrás, quizás en la lentitud 
de las antiguas ancestras, de las madres. 

Mirar más al cielo, 
teñir de ocre muerto. Hacer por primera vez 
el pan. Mirar bien una cara. Cantar 
despacito para que un niño duerma. Por primera vez 
estrechar con tu mano otra mano 
sentir fuerte el entendimiento. Que estamos juntos.
Un organismo solo. Toda la especie 
la llevamos en nosotros. En nuestro interior la salvamos. 

Aquel apretón 
de una palma con la palma de alguien 
a ese simple acto que nos está prohibido ahora - 
regresaremos con una comprensión ampliada. 
Estaremos aquí, más atentos creo. Más delicada
nuestra mano estará dentro el hacer de la vida. 
Ahora sabemos cuanto es triste 
mantenerse a un metro de distancia.

Poems by Mariangela Gualtieri

The first time I read "Study on being still" poem it was I felt in love with it and later on with many other poems I read by Mariangela Gualtieri later on. She is a contemporary Italian poet, who has been little translated in English, so I decided to translate two of my favourite poems to share with friends. I am not a professional translator but I did my best, with so much appreciation for Mariangela's artwork.

'Study on being still'

by Mariangela Gualtieri

You can, you know, being here

     being very still

support a star. Yes you can

tell the leaf to fall when it's time

and then steer the fruit to ripening.

You can, believe it, celebrate every wave

scan the blades of grass and name

in the air the good. Push the good to the districts

to pacify spirits of war. Sustain

the flame of every fireplace in the small

kitchens of the world, to bring in the hovels

the flame that turns into food

the fruits of the earth. Keep the water

in transparency. And still the mountain

without wavering.

     Being very still

you can worship. You can enter

in somebody's pain and lift,

dry the laundry. Fly. You can

be heart to heart with the earth. You can

break infinitely the human particle

of flesh. Unleash the atomic potential

which is in each scale

of our skin. Celebrate from there

the present - our - eternity.

Being silent and still is like saying
here, impregnate me. To tell it to the forcesto say it to the seasons, to the sky, to the invisiblepeople of the worlds.

It's taking an act of faith, being still.
It's saying: I believe in what is not seen,
I know I'm not alone now
in this room without anyone,
I know that in the apparent void
there is a fecund current, a hand
guiding my hand, a mind
of creation. I know that I do not know
the mystery of the world and to preserve it
for the fecundation of every living thing.

Being very still creates a crack
for something to enter and create movement
in us, that works on us slowly, like a masterpiece
to be completed, to which the unknown artist retouches
with inspired hand, almost demented
so is strong and delicate the boost
the certainty of touch.

The great power is celebrated
which enhances the sun in its prowess
and lays it down to the west
in the tired hour - when everyone watching
tries a slight unspeakable pain.

Light enters then
even in the darkest of nights
and the closed eye can contemplate
from the immense darkness of the body
where the breath expands.

And the air comes in and out
with calm and slow sips. And the air
is sky. Sky that comes to us,
with particles of cosmos, ancient dusts,
breath of all that has been
and of the present and alive being here.

Being very still
thinking spreads
with its enchanted whorls
it rises it swells
in rivulets and flooded plains, in brambles
in broken mazes
in slums squared roots.
Here is the thinking, the devourer.
By being still you can smooth it out
and comb and make him stay down
lying and suspended and stored and composed
and a little backward
in the background - weakened -

All the present explodes.
being still.
The name settles on the bottom.
The surname is an old-fashioned gadget.
Nobody pushes or presses
nothing hurries nothing is far.
It's over. What is far away
it's over. Being still.

And then becomes concert
with the plantar body, with the celestial
spheres with the musical silence of things.
Things are more silent by being still.
A palpitating remains. Everything seems to answer
to a hidden director, non-human,
silent, brilliant. Same age-old orchestral
score.

Being very still, even a teaspoon
with its little shadow squashed underneath,
brings an abundant dose of mystery
with the world turned upside down in the niche.
Even a cup a towel a milk
a box of pins, a book, a jar
of hand cream. Being still is strange
even stranger the constellation of things on the table.
The fixity stretches and it's clear: the enigma
will not break down.

This we have done
steel and paper. Weaving of strings and substances
and this we are. Last sketch
before the human.

***

And this is from the recent collection of poems released in 2019, one of my favourites.

'Dark lover woods'

by Mariangela Gualtieri

Enter the woods.

Sometimes let go

and then enters the woods.

Enter alone in the woods. Enter

slowly.

The first bird cry

is your name.

If you meet water, enter the water.

If you meet mud, enter. Plant

your feet your hands where the earth gives way

and your step triggers

the great alert the hanging breath

of the woods.

Then go down again where there is only

shadow. Feel the creatures without light.

Stay still. Be silent.

And when the heart

beats louder, stop - listen -

give name to fear.

Study well its throne.

How the breath changes

how it holds you. Then get down

in the thickest of the woods. Tremble stronger.

See how you tremble. Study - how it lights up

the powerful fear. Learn its baits

in the sacred dough where death

comes out of the shell.

This is the place where all the sky

falls and comes. The earth lets it do

and everything binds everything kneads and grows.

Everything goes as it should, sews up

and unstiches, sinks rises and spreads

dying feeds itself while it is born.

The second bird that slamming

its wings frighten you, commands this:

let the woods enter. Fear

has come down from its throne.

Now pray. Perfectly.

Prayer is listening and you are now

in the most perfect temple on earth.

So when it appears further

the roe, or incredible the deer

turning his head of phenomenon

looking at you from its great silence

of animal, feel blessed by the earth

and by the sky.

Through you our species goes to drink.

Then go home.

Come back - study - do your things

for good. Stay close

stay inside the shaky species. Ours.

But then go to the woods. For everyone go,

pray for all, you. Take for us too

the powers of the woods. Keep alive

the restless crooked species of orcs.

Our arrogant. Hold it, you, in your hands.

Despertar

de Karma Nur May

   Mi memoria se ha perdido entre la fuerza luminosa de las tinieblas y, quitando la mirada de la luz que obscurece al mundo, ha desaparecido entre las negras aguas de un miedoso mar.

   Mi memoria se ha perdido para alcanzar lugares de encanto y de magia que perfuman de engaño.

  Entre reflejos de ambar y aromas de inciensos se ha despertado del sueño para hacerse reina de una conciencia que contempla miles verdades sin reclamar alguna.

   Ha vagado entre los dispersos infinitos de un soleado desierto y, avanzando inmovil por el más poderoso llamado, ha llegado a los jardines secretos de Damasco, silenciosa y pura hasta el alma. Me ha seguido hasta aquí, donde el respiro de la quieta tierra revela sus secretos. 

  Solo hacia el Oeste, donde el final es una acogedora puerta de entrada, observando las nubes al atardecer, descubrirás que todos los sueños y los lugares encantados de la tierra se parecen a la muerte.

   Su llamado está aquí, en la trama colorida del cielo que forma trenzados de fuego como las vertiginosas espirales de un mandala. Se esconde entre las dunas silenciosas y su juego de armonias secretas está en el sonido del viento que las envuelve con un sagrado y salvador canto.

  La muerte es un lugar de libertad que empuja los viajeros al exilio, mutable e intrepida hija del silencio, abandono y visión, proceso alquemico que transforma la sombra en luz, en el desorden apariente que concilia los opuestos. 

 Estaba aquí al ocaso, como un enemigo de arena durmiente que es guardián de senderos de amor y de miedo.

  Ni bien ni mal, la muerte está encerrada aquí, en el círculo de la vida, entre el sueño y la espera; es el reflejo de una imagen sin tiempo venida a mezclarse con el ritmo del universo.

  La muerte esta ahí donde se reconocen los signos del devenir y enraiza el perdón .

  No le quites la mirada a la muerte y a su engaño; siguela sin hacerte preguntas, así como aceptas el perfume de una flor o el amanecer de una fertil mañana.

  Quien no cede a los sueños y a la magia de la vida, no conoce ni muerte, ni realidad, ni confort. 

  Solo olvidando puedes morir y renacer.

  No cambies el mundo: vuelvete muerte y podrás alcanzar tu parte inmortal.

  Para descubrir el secreto de lo desconocido hay que cruzarlo, rendirse a la gracia desarmado.

  En mil años trataras de verte a través de tus mismos ojos, o salvaras del abismo aquel que en el pasado vivió en tus días.

  Adentro de cada muerte hay una vida que conocemos, y hijos que nos amaran con el corazón de nuestros padres; adentro de cada muerte, el principio de una unica conciencia universal y muchos, pequeños fragmentos de lo absoluto, como brotes indescifrables en los que se cristaliza el amor eterno. 

  Que tu seas respiro del viento, reflejo de los astros nocturnos, sombra de mi ausencia, mar en calma o chispa divina, abre mis ojos, y a donde sea que estes dirigida llevame contigo hacia un destino de irresistible belleza que guíe las infinitas posibilidades de mi espíritu hacia la compasión eterna.

  Volveré a recorrer muchos senderos abriendo brechas más allá del tiempo. Y en el milagro de un momento de éxtasis, mientras la gratitud de la vida volverá a tomar su misterio, en el resplendor suave de un rayo de sol habré perdido por siempre el camino de vuelta.

  Solo aquel que toma su corazón de la ferocidad del ego y eleva templos a lo eterno sabe que la muerte no muere ni nacerá jamas.

                                                                         ***

Este texto proviene de la película documental "Attraversando il bardo" ("Cruzando el bardo") de Franco Battiato. El Bardo es el estadio intermedio de transición entre la muerte y un nuevo renacimiento para algunas escuelas buddhistas.

No pude encontrar ninguna traducción de la película y como me encantó este texto decidí traducirlo del italiano al español. Todo el documental en si es muy interesante y explora a través de varías entrevistas el tema de la muerte y la reencarnacion y espero algún día sea traducido integralmente. 

Tambien estuve buscando en Internet alguna información sobre "Karma Nur May", quien escribió el texto, pero no encontré absolutamente nada. 

Agradezco el autor para evocar con sus palabras algo tan misterioso como el significado de la vida y de la muerte.

Atardecer en Ganga